22.12.08

I faint, I die...

http://www.youtube.com/watch?v=jNzK28eCdc8

Es que no puedo dejar de creer en su calidez.


Come again! sweet love doth now invite
Thy graces that refrain
To do me due delight,
To see, to hear, to touch, to kiss, to die,
With thee again in sweetest sympathy.

Come again! that I may cease to mourn
Through thy unkind disdain;
For now left and forlorn
I sit, I sigh, I weep, I faint, I die
In deadly pain and endless misery.

All the day the sun that lends me shine
By frowns doth cause me pine
And feeds me with delay;
Her smiles, my springs that makes my joy to grow,
Her frowns the winter of my woe.

All the night my sleeps are full of dreams,
My eyes are full of streams.
My heart takes no delight

9.12.08

Palabras

Parece que la palabra vuelve a cotizarse en el mercado.
Alguien dice: “¡Muere!” y se arma. Ni siquiera hace falta que la escriba y la firme ante escribano. O sea que no es el papel. Simplemente la suelta al aire; lo escuchan y se arma.
¿Será que es uno de los que mandan? Y el otro, el que manda más.... Parece que creyera en los maleficios, que de eso dependiera su vida, o su poder; que es casi lo mismo porque él no es él sino su silla. Él y también los que lo rodean, lo sostienen y cuelgan de él, que salieron exigiendo que se retirara el conjuro.
Y parece también que su silla se sostiene sobre las palabras, o los silencios, de los que no mandan tanto, o no mandan para nada pero se juntan para hablar.
El poder, entonces, parece residir finalmente en las voces aunadas, cuanto más aunadas mejor. Habrá que pensar en lo que se dice a favor o en contra, lo que nos decimos unos a otros y, sobre todo, en lo que se acuerda decir o se dice a una voz sin pensar, porque de ello depende mucho y no me refiero sólo a la silla.
Lo que dicen muchos va adquiriendo realidad con cada repetición, va tomando forma y sentido, aunque al principio pareciera sólo desvarío. Creo que la pregunta que quiero hacerme es cuál es la realidad que quiero conjurar.

6.10.08

Frente al espejo

Quiero escribir de muchas cosas a la vez. Creo que quiero escribir sobre mí. Y no sucede muy a menudo. Casi siempre le termino escribiendo a alguien. Hoy hablo de mí, conmigo.
La gente cambia. Yo cambio. He cambiado.
He dejado de pensar tanto en cosas que no valen la pena. He elegido lo importante para mí. Lo que me hace feliz. Lo que creo que está bien.
Lo que alimenta mis sueños y mi energía vital. He decidido deshacerme de todo aquello que me sobra y obstaculiza mi olfato.
Intento cada día redescubrirme, para no perderme ni un detalle de mi misma. Aprendo cada día a jugar para divertirme, no para ganar.

27.7.08

Ni más ni menos

Quiero ser y seguir siendo para seguir sintiendo que soy quien soy.
Silvio me susurra al oído... sé que me arrastrarán por sobre espinas...
y no se trata de no dudar, de creerse absoluto dueño de la verdad,
se trata del corazón que por fin es escuchado.
Y ya sabemos, una vez que se sabe, no se puede no saber.
Y entonces qué? pues eso... ser.

Alex Rovira cita en sus libros a alguien que dijo:
"Por qué no te das a tu esencia y te dejas ser verdadero".
Pues... eso.

22.7.08

22 de julio

Magdalena me pregunta qué quiero hacer, cómo quiero amar, qué estoy dispuesta a dar.
Sé que mi hija responde esas tres preguntas. Por ella, por su felicidad y por la mía, sigo amando, siendo, haciendo y dando.
Y por ella, por las dos, sigo buscando mi camino reflexivo de la vida, que me permite volver a decidir cada segundo, porque ya elegí.

15.7.08

La fortaleza

Sting - Fortress Around Your Heart

http://www.goear.com/listen.php?v=bb63e4c
(Para escuchar mientras la lees)

Under the ruins of a walled city
Crumbling towers and beams of yellow light
No flags of truce, no cries of pity
The siege guns had been pounding all through the night
It took a day to build the city
We walked through its streets in the afternoon
As I returned across the field's I'd known
I recognized the walls that I once made
I had to stop in my tracks for fear
Of walking on the mines I'd laid

And if I built this fortress around your heart
Encircled you in trenches and barbed wire
Then let me build a bridge
For I cannot fill the chasm
And let me set the battlements on fire

Then I went off to fight some battle
That I'd invented inside my head
Away so long for years and years
You probably thought or even wished that I was dead
While the armies are all sleeping
Beneath the tattered flag we'd made
I had to stop in my track for fear
Of walking on the mines I'd laid

And if I built this fortress around your heart
Encircled you in trenches and barbed wire
Then let me build a bridge
For I cannot fill the chasm
And let me set the battlements on fire

This prison has now become your home
A sentence you seem prepared to pay
It took a day to build the city
We walked through its streets in the afternoon
As I returned across the lands I'd known
I recognize the fields where I'd once played
I had to stop in my tracks for fear
Of walking on the mines I'd laid

And if I built this fortress around your heart
Encircled you in trenches and barbed wire
Then let me build a bridge
For I cannot fill the chasm
And let me set the battlements on fire

8.6.08

Ellos

Soy musa, me dicen.

Soy igual pero distinta.

Soy única, soy increíble, soy un mito.

Soy un sueño hecho realidad.

Soy lo mejor.

Soy la única capaz de hacer reír.

Soy la que enseña a amar.

Soy la que quisiera ser si fuera mujer.

Soy entrañable.

Soy de las que no hay.

Soy un chollo emocional.

Soy la compañera ideal.

Pero quién está dispuesto a amarme,

A jugarse, a darlo todo, a arriesgarse,
a soñar conmigo y luego despertar a mi lado.

No hay caballeros para esta doncella antigua,
tan reclamada como abandonada,
tan codiciada como solitaria,
tan ensimismada
que ya no sé cómo salir.

Yo me mimo.

Yo me amo.

Yo me tengo.

Yo me doy.

Yo me soy.

Pero no quiero.

Quiero un sueño de causa común,
de esperanza y optimismo,
de realidad utópico-anárco-idealista.

No sos vos.

No es ninguno de vosotros.

Todavía está por venir.

Puede que me tome más parte de mi vida
creer que es posible, y verlo llegar por fin,
para empezar a compartir el recorrido.

Ni con ellos, ni sin ti.

1.6.08

Memoria de todo eso

Me parece que nos estamos olvidando de algo importante.
Eso de que los inmigrantes son inmigrantes es, por supuesto, una verdad grande como una casa. Ser inmigrante significa muchas cosas. Es un camino que empieza muchas veces por una desilusión, una incomodidad de cambio, una necesidad de removerse en el sillón, de levantarse hasta la heladera a buscar un vaso de jugo de naranja, un zapping. Suele seguir con dudas, arrepentimientos, temores, decepciones y mucha, mucha melancolía. Es imprescindible un duelo, un dejar atrás, un seguir hacia adelante. Significa encontrar una lucecita, un faro, una ilusión que revitalice la esperanza. Significa que todavía queda mucho por hacer y ganas de hacerlo.
Sin embargo, ninguna de estas postas en el recorrido, ninguna de ellas ni ninguna otra, descalifican una verdad enorme, imprescindible e inevitable: las personas inmigrantes son seres humanos.
Y yo tengo la sensación de que, de un tiempo a esta parte, falla la memoria de muchos administradores del mundo a la hora de "servir al pueblo" con sus gestiones. Eso de que todos somos iguales y tenemos los mismos derechos, estoy segura de que lo saben pero, se les quedó relegado en algún rincón de la memoria, quizás junto con los sueños de juventud, ilusiones de amor y deseos de construir un mundo mejor.
Por suerte, algunos recordamos, ¿no?

4.5.08

Yo pregunto

¿Qué queremos las mujerse de los hombres?
¿Todas queremos lo mismo?
¿Qué quiero yo de los hombres? ¿De qué hombre qué?
¿A todos les pedí lo mismo? ¿Qué pido y por qué?
¿Qué quiero?... que no es lo mismo que lo que pido, o sí.
Quiero un caballero con espada brillante y guantes de seda.
Quiero que sueñe conmigo.
Quiero que confíe en él y en mí.
Sentirnos nuevos a las sensaciones,
sabiendo que no es la primera vez que no es la primera vez,
contando con los recuerdos a babor y los años a estribor.
¿Qué quieren las otras mujeres de los hombres?
¿Todas queremos lo mismo?
Aunque lo digamos distinto

Obra

Todo el mundo tiene derecho a construírse a sí mismo.

30.3.08

Quiero compartir una sensación que no deseo que nadie conozca.
Quiero gritar en silencio lo que se dice y no se sabe.
Quiero pero callo, no expondré mi corazón esta vez.
Esta vez sé que me cuidarán mis aliados en la diferencia,
los duendes de la vida a través de otro cristal,
sin necesidad de que explique más.
Diré, eso sí, que sigo creyendo que vale la pena,
que sé que en algún lugar en algún momento alguien;
y que confío y creo;
que mi cuaderno está llenito de palabras azules
y serán leídas, serán oídas cuando deba ser
por quienes deban recibirlas.
Y a todos, gracias.

25.3.08

Otra vez

Bueno, aquí va la primera canción recomendada de mi blog; creo...
Un amigo me mostró anoche este sitio y mi memoria hizo el resto del trabajo.
Aquí va uno de los himnos con los que me crié. Ojalá les guste.

http://www.goear.com/listen.php?v=d31f656

21.2.08

Desconcierto de conciencia

Me instalo con mi séquito de mochilas y bolsas en
el bar. Me pido un café. Miro la
hora. Suspiro. Cojo el cuaderno y el
bolígrafo. Aquí deben poder escribirse
cosas lindas; ls hojas son acolcha-
ditas, de papel reciclado. Alto.
Hecho azúcar en el café. Revuelvo
un poco. ¡Qué pesada es la cucharita!
"Se acabó", pienso. Ahora no sé qué
escribir. Con las ganas que tenía...
Pienso que esto será para el blog, o igual
podría continuar con la otra idea, la de
Rajoy y sus convenientes desvaríos...
Se escribirán cosas lindas, pero la letra
me queda horrible; y las hojas... no caben
más de 5 ó 6 palabras por renglón.
Vuelvo a revolver otro poco. Sigo mientras
se enfría. ya no sé si la acción inspira
al texto o el texto guía la acción.
Es que yo controlo todo o tal vez me
esté sumergiendo en el caos...

Doy vuelta la hoja (en la línea
anterior, en "esté sumergiendo"). De este
lado hay menos hojas, menos acolchado,
la letra va un poco mejor.
Bebo un sorbo. pienso "Miraré la hora".
Lo escribo. La miro. Lo escribo. No me
acuerdo qué hora era. "¡Mierda!". Tendré
que volver a mirar. Lo hago. 18:51. Lo
escribo para no olvidarme.
Más café. A ver cuándo llegan las chicas.
A ver si hoy terminamos temprano que todavía
queda mucho por hacer en casa.
Pienso mientras escribo, pero la cabeza va más
rápido que la mano. Temo olvidarme
de la idea en la mitad si no me concentro.
Le mando un SMS a Stella, que Sofía no
viene, que no traiga a Larisa. "¡A quién le
importa eso!", pienso, escribo. Lo de siempre,
nada que decir. O mejor dicho, ganas
de escribir aunque no sepa qué decir.
Estoy a punto de dejarlo. Recibo respuesta
de Stella. Viene Lari. Tarde para avisar.
Qué pena. Sigo con nimiedades. Será
mejor que me concentre en el café, que
se está enfriando. Acabo de probarlo.
¡Casi me olvidaba de escribirlo! Al final,
nada bien. Mi relato cronológico, va
perdiendo exhaustividad; y el café,
temperatura.

13.2.08

Cosas de Sofía y filo…

"El mundo descansa de noche de las cosas que las personas le hacemos de día… Bueno, en la mitad del mundo…".

"Si el mundo gira para un lado y nosotros caminamos para el otro, es como una cinta de caminar del gimnasio: y si caminamos para el mismo, ¡es como si estamos persiguiendo conejos!".

3.2.08

Blog

Hola.

Me dijeron que ya no te quería, que te había abandonado, que no me importabas. Pero lo cierto, ya lo sabrás con lo que has llegado a conocerme en estos años, es que no podía hablarte. O peor, podía hablarte pero no decirte.

Creo que por fin, hoy es el día en que puedo volver a buscarte.

Entonces, hola.

¿Cómo estás?

Yo muy bien, la verdad. Supongo que lo del movimiento neuronal continuo es inevitable. Me gustaría que fuese tan automático como respirar, pero no; por ahora, no.

Y del resto, qué te puedo contar. Poco podría pedir. No me atrevo.

El miedo es algo complicado.

Llueve demasiado como para andar por ahí. Hace frío y nos hemos refugiado, cada uno en su covacha con sus cada quienes. Y yo, he aprovechado este huequito para reconectar.

Entonces, hola.

13.1.08

Allá a lo lejos

Te espero en el despacio sideral...

Pudiendo ser

Pudiendo ser sueño, os hacéis sombras,
niebla, bruma de noche.
Cuándo aprenderéis;
no se puede jugar con los demás.
No hay bailarinas ni soldaditos.
Hay corazón, sangre, nervios;
hay ojos, alma, luz, calor;
hay sonidos de aire, hay sonrisas;
No se puede tocar con un palo
a ver si se mueve.
No se puede inyectar
a ver si se muere.
No se puede golpear,
a ver si se rompe.
No se puede insultar
a ver si responde.
Hay personas.
Hay mujeres, señores.
Hay una forma de ver,
la vida.
Una forma. Vivir.
Una vida.