No es lo mismo caminar por aquí que por allá. No es lo mismo cruzarse con tal que con cual. No es lo mismo no saber lo que espera detrás de la esquina. No da igual que no me visites en mi casa.
El banco de la plaza para llorar a solas con público, no existe en todas las ciudades. Tampoco la esperanza de que llegue él a rescatarme y me pregunte qué me pasa.
Cada mañana, saludos, comentarios y risas cómplices. Quieren que sea una más, y yo quisiera. Pero no dejan de preguntar y no puedo dejar de contar. Aunque todos sean tan amables, no es lo mismo.
El domingo, cafés, tés y cervezas confunden palabras con ilusiones, deseos con temores. La sensación de que estamos juntos flota en el aire y queremos creerla. No somos los mismos dentro y fuera. Somos más nosotros de lo que creemos, pero ya nunca seremos iguales.
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